Sandor Petöfi
(1823-1849)



Viel Beßre gab es schon …


Viel Beßre gab es schon, als mich fürwahr,
Und doch umfing sie des Vergessens Schos.
Was harrt wohl euer, meine Liederschar,
Was harrt in Zukunft euer wohl für Los?

Lebt ihr noch fort, wenn über mir schon lang
Das Gras schon wächst, das leis im Winde schwingt,
Der Saite gleich, die, ob entzwei sie sprang,
Auch dann noch fort für eine Weile klingt?

Nicht kümmert's mich, ob, was bisher ich schrieb,
Nicht kümmert's mich, ob es verschlingt die Zeit;
Wenn das nur, was von dir ich sang, mein Lieb,
Wenn das nur nicht sinkt in Vergessenheit.

Nein – sie verschonet wohl der Zeiten Meer,
Die Lieder, dir geweihet, heilig sind,
Sie stammen ja vom Himmel selber her,
Aus deinem blauen Aug', mein blondes Kind.